Сутки после отката системы. Все абсолютно чистое, нет ничего накопленного за полтора года. Думал, будет жалко асечную историю, огромные архивы переписки, просто неприлично большие, но нет, особо не жалко, в конце концов — это просто буквы. Друзья, если я забуду что-то важное, вы же мне напомните?)) А то все, склерозника больше нет.

С интернетом напряг был до вечера, но отчего-то я знал, что заработает, ну а не заработал бы, я бы пошел на улицу вайфай призывать, мне не может не повезти в такой день))

Рэйка, я тебя люблю, правда, ты это знаешь)

Нынче мне снятся чужие сны — ярче моих и выше,

Снится мне медных небесных змей звонкая чешуя,

Тайные комнаты снятся мне, снятся крутые крыши,

Снится мне, в общем, что я — не я, и песенка не моя.

Спой мне, красавица, я хоть и дурак, непрост,

И не пуста моя голова,

В ней обитает ветер — девятибалльный Ост,

Тот, что приносит лето на острова.

Нет, я не выпал из общих схем, лямку тяну — не ною,

В серые окна реальный мир виден мне без прикрас.

Только все снится мне, будто я — чучело смоляное,

Будто колышутся надо мной падуб и сассафрас…

Спой мне, красавица, про хлопковые поля,

Спой мне про шпалы и костыли,

Спой мне про рынду с португальского корабля,

Вынутую ветрами из земли.

Прущие в гору пеняют мне, мол: «Экий неторопливый!»

Я отвечаю: «Кто понял жизнь — ходит не семеня!»

Движется лето на острова, рябью идут проливы,

Я покидаю чужие сны — ну как ты в них без меня?

Спой мне про звон подков, про медные котелки,

Спой про созвездия над тропой,

Спой мне про старый дуб, про хижину у реки,

Спой мне, слышишь,

Спой мне про нас с тобой…

О. Медведев

Никогда не брать на рассвете блокнот. Даже под предлогом, что болит нога и уснуть нереально.

а. что за бред написан — непонятно, причем три листа.

б. в полусонном состоянии у меня читаемый и даже вполне себе красивый почерк.

Хорошо, что по-русски, а то я бы заподозрил мистику. Хотя бы из того, что я помню, как брал его и не помню, как писал))

Если вдруг пропаду, просьба во всем винить мой жесткий диск(

Иногда я чувствую себя в каком-то эпическом произведении, знаете, что-то типа Саги о Форсайтах, огромной истории о пафосном семействе, где всегда — а как же без него? — есть слабое звено.

И у нас — это я. Всегда и во всем. Я не делаю того, что от меня ожидают. Причем то, что они ожидают, не всегда понятно. То я плохо учусь, то хорошо. Середины не дано. Все мои решения, если все-таки становятся достоянием общественности, обсуждаются со всех сторон и, естественно, осуждаются. В любом случае — даже если они привели к чему-то хорошему. Хорошее отмечается, но это, конечно же, не моя заслуга.

В четырнадцать я мучительно желал вырасти, думая, что после совершеннолетия это закончится или хотя бы перестанет меня волновать. Вырос, но ничего не изменилось...

И ведь по отдельности они хорошие, добрые и честные люди. Но в совокупности — эта совокупность может свести с ума самого терпеливого и воспитанного человека, которым я, увы, не являюсь. Но с учетом отношения моих родственников ко мне произошла только одна хорошая вещь — я единственный из всех моложе пятидесяти, кто поступил в вуз сам. В какой-никакой, но без протекции)

Пахнуть летом, костром, холодной водой с легкой примесью торфа (что поделать), петь около костра, есть макароны с тушенкой, переваренные, такую мономакаронину не съешь в городе, с небольшим налетом углей от костра, курить кальян на пенке, смеяться и выяснять, кого вставило, а кого — нет, и каковы критерии..

Пить вино и петь песни, и снова, и по кругу, известные и не очень, подхватывать слова со второго припева, громко-громко, туда, в небо.

Потерять крышку от кана и солнечные очки, искать их, прыгая с железной, нагретой солнцем, трубы во внезапно бурные потоки все той же воды, перегородить поток и все равно не найти их, зато успев познакомиться с пиявками и поужасаться этому знакомству, а то мало ли — дойдет до близких контактов третьей степени.

Пить чай, горячий, сладкий, такой опять же не пьют в городе, да и где он, этот город, нет его во вселенной костра и медленно покрывавшей вас сажи. Съесть с утра несколько ложек овсянной каши, попробовать и выяснить, что она «ничего так», если со сгущенкой.

Быть покусанными комарами, полностью, ровным слоем, чесаться, запрещать себе чесаться и снова чесаться, пытаться отмыться, свернуть все хозяйство, упаковаться, сказать, что уезжать не хочется, загрузиться в электричку, в тамбур, со всеми вещами — на пол, потому что мест нет, пытаться спать, потом снова петь, вместе с зарабатывающими по электричкам, приехать в город и с наслаждением отмыться, полностью, до скрипа, постираться..

Есть преступления хуже, чем сжигать книги.

Например, не читать их.

Рэй Брэдбери

Всю ночь снилась война. Не современная, а средневековая или фэнтезийная, что-то такое промежуточное с незаметными переходом — реальных исторических личностей не было, но орки тоже свиньей не строились. А само сражение было поистине эпическим — осада, не длительная, изматывающая, длящаяся месяцами, доводящая до того, что кончается вода и крепость попросту вымирает, без метания внутрь чумных крыс, чтобы вызвать эпидемию, а быстрая — встать лагерем, измотать барабанным боем защитников, довести их лидеров и тут же перейти в атаку.